她的目光追随着那些消逝的光点，声音在火焰持续的哔剥声中显得有些悠远：“对啊，一直这么冷。”
    “哇，那可真是严酷。这风喊得那么凄厉，你难道不会害怕吗？”
    我问的好奇，她顿了顿，眼神仿佛穿透了眼前跃动的暖色，看到了更久远的时光。“不怕啊，有什么好怕的。”
    “有包毡，有爸妈，有炭火，人生存在自己温暖的小屋里，守着小小的暖和，哪里会在意外面是什么冰天雪地。”
    我点了点头，说：“也是。”
    或许是气氛恰好，我忍不住试探地问：“能和我说说你小时候的事吗？我还挺好奇的。”
    戴琴瞥了我一眼，不动声色道：“怎么，这段时间找我的店员搜集素材还不够，还要搜集到我的头上啊？”
    我说：“是啊，我很好奇嘛。”
    或许是天太冷，我们又无事可做，戴琴想了想，还真的和我说了一些她小时候的事。
    她出生在一个冬天。
    不过这个冬天，和现在这个冬天，不太一样。
    那是个难得的大晴天，阳光亮得刺眼，雪地反着光。
    生她的妈妈难产，几乎濒死，好不容易出生了，接生她的额布格（奶奶）说她带着胎里的‘邪祟’，得靠黑狼神叼来的运气才能活。
    戴琴的爸爸不信这些东西，连夜骑马出去，跑死了两匹马，找到在山里挖参的安达（结义兄弟），用家里最肥壮的一头羊，换回一根拇指粗的老山参。
    回来就守在炉火旁，熬成水，掰开孩子的嘴，一滴一滴地喂。
    说来也怪，参水喂下去，小孩子真就缓过来了。
    可额布格还是坚持，在我满月时，把那枚给戴琴‘镇魂’的狼牙，刻上了名字。
    “一面是蒙文，‘淖海其其格’，意思是……草原上的小狼崽，额吉取的，盼着我像狼崽一样，有顽强的命，能在风雪里活下来。”
    她顿了顿，指尖无意识地划过陶碗的边缘：“另一面，是阿爸刻的汉字——‘戴琴’。”
    “在蒙语里，它的意思是‘海’。”
    “阿爸说，草原的孩子，心里该装得下比草原更辽阔的东西。他希望我的心胸，能像海一样，深，且广。”
    和大多数的蒙古族人不一样，戴琴的父亲是受过教育的。
    所以她的童年，和大多数孩子不一样。
    春天不用湿淋淋的捡蘑菇，夏天不用顶着大太阳放牛放马，秋天也不用跟在父母后面打草谷。
    她只用读书。
    说到这里，她看了看我一眼，笑着说：“很无聊吧，其实草原的生活没有你想的那么有趣。”
    我点了点头，说：“不啊，也挺有意思的，还有什么趣事，可以说来听听吗？”
    “趣事嘛……我想想……”
    她思索了一会，回答道：“小时候，秋天割草的时候，父母亲会把我放在牛车上。”
    “我窝在牛车上，用帽子盖着脸，裸露出来的皮肤被晒得红扑扑，暖烘烘的。
    “父亲坐在牛车前面，用鞭子赶车。”
    “啪啪啪……”一下又一下的。
    “四周的洁白羊群宛若被鞭子声吓到，在这片无垠的绿海穿梭，追着远方的风狂奔离去。”
    “父亲发出呼噜呼噜的笑声，很是豪迈地唱唱歌……”
    “心随天地走，意被牛羊牵。大漠的孤烟，拥抱落日圆……”
    戴琴低低唱了起来，歌声在这样深邃的夜里，听起来很是悠扬。
    我静静听着，看着火光在她沉静如古老岩画的侧脸上流转，心中最初对于这片风景的猎奇与赞叹，早已沉淀为一种近乎敬畏的感佩。
    在这般以绝对严酷法则运转的天地间，一个被预言难以存活的生命，被爱与坚韧仔细浇灌着，最终长出如此内敛而深邃的灵魂。
    这本身，就是一个奇迹。
    我由衷佩服起来：“也就只有这样的草原，才能培育出了你这样广博而浩瀚的灵魂，以及坚韧又顽强的生命。”
    我将这份混杂着唏嘘与敬意的感受说了出来，语气里难免带着一个来自温润南方的闯入者，面对这种原始生命力量时的震撼与疏离。
    戴琴听了，却缓缓摇了摇头。
    她将目光从跳跃的火苗上移开，重新落回我脸上。
    那双眼睛在火光映照下，清澈见底，并无一丝自怜或骄矜，只有一种洞悉般的平静：“一方水土养一方人嘛，哪里的水土不养人呢。”
    她的声音不高，却带着一种穿透表象的笃定，“人只要在一块土地上扎下了根，吸它的气，喝它的水，受它的风吹日晒，自然会生出相匹配的筋骨和脾性来。”
    “你们南方也有自己的韧性啊。像水边的苇子，看着柔软，风来了便伏低，水涨了便随高，总能找到活路。”
    “我们这里的，就像戈壁滩上的风砺石，硬的，耐磨的，一年年地被风沙打磨出棱角，也打磨出光亮。”
    “各有各的出彩。”
    她话语里那种超越了具体地域羁绊的通透与包容，让我微微一怔。
    这绝非一个固守一隅之人能拥有的视野，好奇的火苗在我心中“噗”地窜高了一簇。
    “你……好像很懂得‘别处’。”我试探着，将话引向更深处，“你不是一直都在赤峰吗？”
    “不是。”她的回答干脆利落，没有丝毫犹豫，“我离离开过这里，很久。”
    “去了哪儿？”我追问。
    “天南地北。”她端起已经温凉的奶茶碗，却没有喝，只是用指尖缓缓摩挲着粗糙的陶壁，目光低垂，落在自己修长而骨节分明的手指上。
    她勾起唇角笑了起来：“我年轻时和你一样，也在逃。”
    “只不过你是逃进写作里，我是逃离了故乡。”
    “草原对于男人们来说，是写着骏马、弯弓、烈酒和遥远的疆场。”
    “对于女人，是毡房，是灶台，是望不到头却又似乎一眼就能看到尽头的绿了又黄，黄了又白的日子。”
    “像一件从小穿到大，磨破了领口的旧袍子，温暖又束缚。”
    她抬起眼，目光似乎穿透了我，望向了虚空中的某个点：“我固执地觉得，人生的觉得答案在远方，在别处，在名字里隐喻的那片‘海’的彼岸。”
    “所以我拼了命地往外飞，高考考了三次，一次次落榜，又一次次重振旗鼓，直到翅膀划破云层，才终于飞离了这片土地。”
    我几乎能在脑海中勾勒出那个少女的剪影。
    瘦削，倔强，眼眸里燃烧着与这片土地的沉静格格不入的火焰。
    那个倔强的身影，与眼前这个沉静如深潭，仿佛已与草原呼吸同频的女子，重叠又分离，构成一种惊心动魄的对照。
    “既然飞出去了，看过了海，”我轻声问，生怕惊扰了她眸中那片悠远的回忆，“为什么又回来？”
    “总不会是落叶归根吧？”我顿了顿，谨慎开口，“你看上去，不像。”
    “那倒不是。”她轻轻摇头，将目光投向窗外。
    夜色早已浓稠如墨，玻璃窗变成一面模糊的镜子，勉强映出室内跳跃的火光和我们两人静默的轮廓。
    但我知道，她的视线早已穿透这层薄薄的阻隔，落在了外面那片被冰雪封存的无垠原野上。
    她沉默了许久，久到盆中的火苗都矮下去一截，才用一种低沉而清晰的声音说道：“就是有一天，在某个高楼林立的城市，站在十字路口，看着霓虹灯把人脸照成各种陌生的颜色，彷徨着挤进密不透风的地铁里，听着周围与自己毫无关系的嘈杂对话，忽然觉得心里头‘咯噔’一下，空了。”
    “我不知道自己在做什么，也不知道要去哪里，我觉得自己追寻的一切，好像都没了意义……”
    她顿了顿，喉间微微滑动，像在吞咽某种无形而浓稠的液体：“然后，我就回来了。”
    “狂风吹拂我的身体，大雪浸透我的灵魂，我才意识到，我想要的东西，一直都在这里。”
    她伸手，长指往虚空里指了指，说道：“就在那棵神鹿树下。”
    “所以我回来了这里。”
    我坐在她对面的矮凳上，怀里抱着已经凉透的陶碗，半晌没有动弹。
    心中先前关于她所有神秘感的揣测，此刻仿佛找到了确切的源头。
    这是在一个灵魂经历了彻底的出走、艰辛的寻觅、必然的彷徨之后，与生命的来处达成了和解。
    我的好奇并没有因为她的解释而消散，反而更加浓郁了。
    之后的日子里，我开始变着法的套话，想要从她嘴里，得知更多有关于“出走前后”的东西。
    有一天深夜，万籁俱寂，唯有雪落无声。
    我蜷在客厅的沙发里，就着一盏孤灯，拿着一本《重返狼群》开始读。
    书中描绘的野性、孤傲与温情，在窗外这片真实存在的、被严寒统治的荒原背景下，显得愈发惊心动魄。